Passé voir une doc. Gentille madame russe qui après examen pointe mes poumons et lâche :
— Nicht gut! Nicht, nicht gut.
Un mot français fuse de son discours, un mot que je connais bien. Elle me regarde droit dans les yeux, soudainement très sérieuse, au moment de prononcer :
— Pneumôôônie.
— Pneumonia ?
— Pneu-môôô-nie.
— Ach. Nicht gut.
Elle montre les cinq doigts de sa main.
— Ffffünf tag.
Puis elle couche sa tête sur ses avant-bras.
— Sleep.
— Cinq jours de dodo ?
— Ja.
— Je peux faire 60 kilomètres de vélo, demain, uhm ?
— Was ?
— Groningen. Fahrad. Vélo. Groningen. 60 kilomètres.
Elle rit. Franchement, elle me rit en pleine face.
— NEIN. Zéro kilomètres. Fünf tag. Five days. Minimum.
— Câlisse.
— Nein.
— Konzéquences, if I go to Amsterdam, vélo, uhm ?
— Konzéquence… Spit-blot… Zer sick… Krank… Tot.
— Tot ?
— Spit-blot
— Uhm.
Je décide de ne pas lui dire que justement, depuis 24 heures, j'en crache, du sang. Ces enfoirées de fridolines poussent même l'indécence jusqu'à me payer l'antibio, une fois qu'elles ont compris que ça ne sera pas possible autrement.
Quant à nos hôtes de Rhede, ils surpassent tout ce qu'on a connu jusqu'à présent côté hospitalité. Ils doivent partir dans quelques jours mais ils nous laissent leur maison. Que vont-ils faire ? Entraîner leurs mules, eux qui se préparent à faire le voyage Rhede - Compostelle l'été prochain. À pied. Avec des mules pour les bagages.
En attendant, je vais dormir, fünf tag.